Ruby's Locket

un rossignol qui s’éprit follement d’une rose blanche.

Vous avez peut-être déjà entendu l’histoire de ce petit oiseau obstiné, animé d’une ferveur sans raison, dont l’amour pour la pâle merveille ne connaissait ni mesure ni fin. Car dès l’instant où son regard se posa sur elle, son chant prit naissance. Pur comme ses pétales, il ne chanta que pour elle, et pour elle seule, tandis qu’elle demeurait close, retenue par ses propres liens.

Jusqu’au jour où, frémissante sous la mélodie portée par le vent, elle laissa enfin ses pétales s’ouvrir à ce chant venu d’ailleurs.

Ivre de joie, il recueillit contre son cœur sa fleur de soie, et tous deux abandonnèrent leurs cœurs à l’instant.

Mais l’extase ne pouvait durer.

Alors que l’oiseau la serrait contre lui, une épine égarée perça son petit cœur. Un flot écarlate se répandit sur ses pétales immaculés, et il s’effondra, en silence, dans la terre qui l’attendait.

Ainsi le raconte la légende : dans une tragédie couleur de rubis, mêlée de chagrin et de perte, une nouvelle fleur éclot ce jour-là.

La rose rouge sacrée.

Et bien que le rossignol et la fleur soient demeurés sans nom au fil des âges, leur amour persiste encore — dans chaque mélodie portée par le ciel… et chaque fois que des pétales rouges s’ouvrent au soleil.

Beaucoup diraient que c’est ici que le conte s’achève.

Pourtant…

En franchissant la porte des fées, c’est ici que commence notre histoire...

Au-delà des remparts imposants du Royaume Blanc, le chant du rossignol se perdit dans la brise tandis que l'épine de la rose faisait couler le sang. Dans un gémissement, aussi faible qu'une prière mourante, le plus doux chanteur de la nature s'écroula à travers les feuilles et les branches, jusqu'à ce que la terre l'engloutisse.

La rose s'accrochait désespérément à ses racines, tentant en vain de retenir son amour ailé. La beauté pourpre, et toutes ses sœurs aux pétales blancs, assistèrent impuissantes à la chute de l'un des deux êtres qui partageaient le plus pur amour sur une terre impitoyable.

L'arôme autrefois miellé de la rose devint aigre. Ses cris menaçaient de briser les murs robustes, tandis que l'air emplissait d'une atmosphère métallique. Désespérée, Rose implora le ciel de l'aider. Et le ciel répondit par une pluie torrentielle. Rose regarda avec horreur les gouttes tomber les unes après les autres de ses pétales – mais le sang demeurait.

Tragiquement souillé, le cœur de son rossignol avait à jamais teinté la rose de rouge.

Alors que les nuages ​​de pluie se dissipaient, révélant un ciel étoilé, la belle rousse se tourna vers sa sœur en blanc et pleura contre les branches qu'elles partageaient.

Alors que ses sanglots s'apaisaient peu à peu, Rose osa contempler son amour déchu, reposant paisiblement sur la terre fraîchement inondée. Elle observa, le souffle court, le liquide rouge céleste s'infiltrer dans le sol et commencer à remonter en serpentant, se faufilant entre les racines et les tiges, grimpant le long de chaque branche.

Des reflets rouges dansants brouillaient sa vision. Les pétales tremblants, elle vit une tache écarlate et luisante s'élever du sol, rampant jusqu'à marquer même la base maléfique des hauts murs du royaume.

Enfin, Rose émergea de son chagrin et contempla les siens : la mer, jadis d'un blanc immaculé, avait pris la couleur d'un ciel de crépuscule radieux. Ses pétales scintillaient tandis qu'elle levait le visage vers l'horizon d'un pourpre profond et fraîchement peint, et inspira profondément, son parfum s'épanouissant à nouveau sous la douce consolation céleste.

Puis elle laissa tomber ses pétales, un à un, à l'endroit même où gisait le rossignol, figé dans le temps. Et lorsque le dernier pétale se posa… la rose et le rossignol glissèrent ensemble au-delà du voile.

Il ne restait plus qu'un seul fruit rouge : un don silencieux d'amour des esprits que les cris de la rose avaient invoqués ce jour-là.

Alors que le soleil se levait sur le Royaume Blanc, une alchimiste vivant à l'intérieur des remparts désormais rougis fut tirée du sommeil par un parfum de rose de fer qui flottait par sa fenêtre ouverte. Robin inspira profondément, savourant cet arôme doux-amer.

Ses yeux s'ouvrirent paresseusement.

Peut-être rêvait-elle encore… se demanda Robin, les yeux rivés au-dessus d’elle par le trou dans le toit, éblouie par le ciel limpide — en équilibre entre le jour et ses propres rêves merveilleux.

Dans son imagination, elle s'éleva par-dessus l'ouverture et vers les cieux, de puissantes ailes déployées dans son dos. La sensation de voler lui était étrangement familière… et bienvenue.

Robin volait aux côtés d'un rossignol, une rose délicatement nichée dans son bec. Pourtant, cette rose n'était pas d'un blanc uniforme comme à son habitude ; elle était d'un rouge rubis profond.

Bercée par la mélodie qui rythmait son rêve, Robin resserra sa couverture, déplaçant ainsi le médaillon froid, orné d'une rose, posé entre ses seins. Un rappel de l'endroit où elle se trouvait.

Robin expira profondément, repoussa ses cheveux auburn frisés de son visage et se redressa, tapotant délicatement le médaillon du bout des doigts. Un calme l'envahit au contact du métal, comme chaque jour auparavant.

Se levant péniblement de son lit douillet, elle tenta de dompter ses cheveux frisés. La frustration montait en elle, si vive qu'elle aurait pu crier – jusqu'à ce qu'elle tapote une dernière fois le médaillon et laisse échapper un lent soupir. Plus calme à présent, elle attacha ses cheveux en un chignon solide, les paupières lourdes.

Bien qu'il n'ait jamais pris la peine de lui expliquer pourquoi il lui interdisait de couper cette tignasse de cheveux, Robin connaissait assez bien la vérité : son maître, Sora, préférait jouer les marionnettistes, comme il l'avait toujours fait.

Robin vivait en ermite, reclus dans une cabane délabrée près de l'immense pont-barrière qui menait aux remparts extérieurs de la ville. Sora, quant à elle, était louée et accueillie à bras ouverts, vivant au cœur de la ville, entourée de foyers chaleureux et de portes toujours ouvertes.

Sa renommée provenait d'une seule création :

L'élixir de lumière.

Une potion qui procurait à celui qui la buvait chaleur et protection solaires, même au cœur de l'hiver.

La recette restait un mystère pour Robin. Pour concocter un tel élixir, il fallait posséder un rayon de soleil. Et elle ne comprenait pas comment Sora avait pu acquérir une telle magie.

Sentant la solitude l'envahir jusqu'aux os, Robin tendit la main vers le petit bijou scintillant, et un engourdissement la submergea à nouveau comme une marée.

Des décennies s'étaient écoulées depuis que le collier d'argent gravé d'une rose avait été passé autour de son cou, la liant à Sora. Les cris de Robin n'avaient servi à rien lorsqu'elle avait été arrachée des bras ivres de sa mère.

Le souvenir demeurait comme une brume opaque, enfouie quelque part au plus profond de soi.

Sora avait promis des coups de fouet pour tout ce qui n'était pas la joie et une servitude sincère. Le médaillon, expliqua-t-il, était l'endroit où elle pourrait ranger tout le reste. Les sentiments. Les émotions. Les souvenirs. Les échos du temps – un don, disait-il : celui de n'entrevoir qu'un flou d'une vie qu'elle aurait préféré ne jamais connaître. On l'avait avertie de ne jamais regarder à l'intérieur et de demeurer dans une béatitude inconsciente.

Durant ces premiers jours passés avec son nouveau maître, Robin scella également son prénom à l'intérieur d'elle.

Rubis.

La part d'elle-même aux couleurs parfaites qui devait mourir, car la vérité l'aurait dévorée autrement. Car la femme qui l'avait nommée Ruby avait préféré les baies fermentées et l'or au poids d'un enfant.

Elle se rebaptisa donc du nom du premier oiseau qu'elle avait vu : un rouge-gorge à poitrine rousse planant haut dans le ciel. Rouge-gorge. Ce nom lui donnait l'espoir qu'un jour, peut-être, elle aussi pourrait en faire autant.

Robin détestait le médaillon, et pourtant elle y laissait couler chaque larme… apprenant rapidement que l’engourdissement était plus doux que les souvenirs, et encore plus doux que les sévices de Sora.

Encore sous le choc de son chagrin, elle laissa le cœur retomber contre sa poitrine.

Le passé s'estompa lorsqu'elle jeta un coup d'œil à la petite boîte en fer-blanc posée près de son berceau. Un véritable sourire illumina son visage lorsqu'elle l'ouvrit, révélant les bâtonnets d'encens qui y étaient cachés, et elle en glissa délicatement un entre ses doigts.

La voyageuse aux cheveux noirs qui lui avait offert l'encens n'était plus qu'un écho. Robin ne comprenait pas ce qui l'avait poussée à enfermer à jamais un tel bonheur, et pourtant, elle n'osait pas chercher leur souvenir dans le médaillon. Comme si une chaleur pouvait y être conservée, leur pure bonté lui revenait chaque matin, à travers le feu et la fumée.

Elle ferma les yeux, serrant le bâtonnet d'herbes contre elle, et imagina la pièce emplie d'oxygène et d'une chaleur vibratoire. Lorsqu'elle les rouvrit, dans un éclair scintillant, une flamme jaillit à son extrémité.

Alchimie et magie — deux noms pour un même miracle.

Robin observa la flamme s'éteindre en une braise paisible, puis déposa délicatement l'encens dans son porte-encens.

Une fumée chaude et épicée emplissait la pièce, et Robin dansait dans cette brume. Perdue dans sa douceur, elle laissa le bâton se consumer entièrement.

Mais alors que la fumée se dissipait, Robin se dirigea vers la fenêtre ouverte. Le sourire qu'elle arborait s'effaça à la vue des remparts de pierre de la ville, désormais rouge sang. Elle inspira une dernière fois, espérant emporter avec elle le dernier souffle réconfortant de l'encens, puis souleva son panier de provisions et se dirigea vers le mur d'enceinte.

Un frisson de joie parcourut Robin lorsqu'elle contourna le mur extérieur. Un rouge éclatant et un rose éblouissant inondèrent sa vue, et un parfum divin enveloppa ses sens. Les yeux grands ouverts, couleur roux, elle se précipita vers le cœur du panier.

Essoufflée, elle atteignit le cœur rouge sang des roses. Elle laissa tomber son panier et tendit la main pour caresser les pétales soyeux devant elle… quand elle le vit.

La gorge de Robin se serra. Le petit oiseau brun de son rêve gisait à l'ombre du buisson cramoisi, blotti sous un tapis de pétales tombés. Elle jeta un coup d'œil autour d'elle, le front plissé, cherchant l'endroit où la rose avait bien pu tomber. Puis elle s'agenouilla et effleura du bout des doigts la tige rouge et gonflée qui, à présent, rayonnait à la place de la fleur fanée.

Elle flottait, étourdie par la brise rosée, jusqu'à ce que,

« Incroyable, n'est-ce pas ? » murmura une voix derrière elle, lui procurant une douce chaleur au plus profond d'elle-même.

Robin ne répondit pas. Elle se retourna brusquement pour faire face à une femme aux cheveux noirs dont les yeux tournoyaient comme des flammes.

L'étrangère poursuivit : « Je crois que Mère Nature aimerait qu'on l'appelle cynorrhodon. » Avec un léger haussement d'épaules, visiblement lassée par la magie de la Grande Mère elle-même, elle continua : « Né des graines de l'amour, un guide bienveillant et guérisseur vers la lumière, et ainsi de suite… »

La bouche grande ouverte, Robin jeta un coup d'œil de gauche à droite et réalisa qu'ils étaient seuls au-delà des murs du royaume.

« Oui, je te parle. Bonjour encore, petit oiseau », dit l’étranger avec un sourire familier.

Un silence s'installa entre elles. Puis le regard de Robin se posa sur la fiole accrochée au cou de l'inconnue, dissimulée sous le corsage transparent de sa robe. Elle était presque vide, à l'exception de quelques gouttes de potion scintillante qui perlaient sur le verre.

Le monde de Robin bascula lorsque cette lueur unique apparut à l'intérieur, et elle comprit ce que devait être la potion.

Ses mains se crispèrent lorsqu'elle croisa de nouveau le regard ardent de l'inconnue. Elle fouilla les moindres recoins de son esprit, cherchant désespérément à comprendre pourquoi cette femme se tenait devant elle.

« Cyra… ? » murmura-t-elle.

Robin, comme la plupart, avait entendu parler de la sorcière immortelle et de sa lumière ardente. Les légendes de Cyra se murmuraient depuis des siècles à travers le royaume : une métamorphe au cœur de flamme, n’apparaissant qu’à ceux qui avaient besoin de sa douce chaleur. Invoquée par les cœurs las, elle ne répondait à la vengeance que par le feu.

Si c'était vraiment Cyra, alors la fiole qui brillait au soleil ne pouvait être autre que le Repos Abondant — une potion dont la rumeur disait qu'elle pouvait plonger même les ombres les plus viles et les plus agitées dans un profond sommeil.

La Potion de Repos Abondant avait été créée par Alethea, la grande guérisseuse favorite de Mère Nature, réputée pour maîtriser la magie de l'eau et des fleurs. Cette potion fut ensuite perfectionnée par la douce lueur du feu de Cyra. Convoitée de tous, nul n'avait jamais pu recréer un tel trésor. Seules Cyra et Alethea pouvaient posséder une telle magie liquide.

Pourtant… ce n’était pas Alethea aux yeux violets qui la fixait.

Des questions se bousculaient dans l'esprit de Robin, menaçant de lui faire exploser le crâne, tandis que le souvenir flou d'un oiseau voletait derrière ses yeux.

Comme si elle pouvait sentir la souffrance dans le souffle de Robin, Cyra murmura : « Bientôt, tout deviendra clair. »

Puis, expirant, Cyra claqua des doigts.

Les poumons de Robin se vidèrent lorsque des flammes bleues jaillirent du cœur de Cyra et se projetèrent directement dans le médaillon de Robin.

Des flammes multicolores l'entouraient. Robin sentit son corps se replier encore et encore, jusqu'à ce qu'une douce chaleur enveloppe son cœur, et pour la première fois depuis longtemps… elle se sentit en sécurité.

Jusqu'à ce qu'elle atterrisse à l'intérieur d'un souvenir.

Une qu'elle partageait avec Cyra.

Robin se tenait au milieu de la foule d'un marché animé, celui-là même où elle et Sora avaient tenu un stand près d'un mois auparavant. Elle l'avait reconnu dès qu'elle avait aperçu une poignée de marchands qui ne traversaient la grande ville que tous les quelques mois.

Son cœur s'emballa, empli de questions. Elle tenta de respirer tandis que la voix de Cyra résonnait dans le ciel gris :

« Regardez et écoutez. »

Elle inspira profondément, humant le parfum du pain frais. Un instant, cela la calma. Jusqu'à ce qu'elle voie la version d'elle-même qu'elle était venue rencontrer.

Le cœur de Robin se brisa en deux lorsqu'elle vit son ancien moi debout aux côtés de Sora.

Elle chercha instinctivement le réconfort du métal, portant une main à sa poitrine… mais le médaillon avait disparu.

Des larmes brûlantes et violentes ruisselaient sur le visage de Robin tandis qu'elle pressait sa paume à l'endroit où elle avait reposé. Les ténèbres l'envahirent alors qu'elle fixait ses yeux vides et sans vie. Elle força de toutes ses forces, souhaitant avoir le courage de briser un os – d'arrêter le saignement de son cœur.

Lentement, Robin se rapprocha de son ancienne personnalité. Elle retira sa main de sa poitrine désormais rougie et effleura sa joue plus jeune. Une peau froide se posa sous ses doigts tandis qu'elle murmurait : « Je te promets de nous emmener loin d'ici. »

À ces mots, les joues de son jeune moi s'empourprèrent et ses yeux auburn, si pleins d'espoir, croisèrent le regard de Robin un instant tremblant… avant de se reporter sur la foule.

Robin porta de nouveau la main à sa poitrine, fixant son corps fragile. Avant même d'avoir pu formuler une pensée, elle aperçut Cyra, portant la même fiole, se faufiler à travers la foule vers l'endroit où se tenaient Robin, son ancienne elle et Sora.

Fluide et rayonnante comme une flamme, Cyra sourit en s'arrêtant devant Sora, qui se tenait derrière le chaudron bouillonnant de son élixir de lumière bien-aimé. Sora lui rendit son sourire, mais son attitude se raidit dès que le regard de Cyra se posa sur le rayon de soleil qui scintillait sous le chaudron.

« Quelle magie extraordinaire », murmura Cyra, la voix empreinte d'admiration, tandis que ses doigts caressaient le bord du vase. Sora se détendit aussitôt, se laissant envelopper par la chaleur d'une nouvelle admiratrice.

Robin se souvenait alors de la première fois où elle avait entendu la voix de Cyra, une douce chaleur lui avait parcouru l'échine. Elle la ressentait à présent en elle aussi : le léger changement de poids, la profonde inspiration, comme si un calme véritable l'avait envahie.

Et pourtant, ce n'est qu'à ce moment-là que Robin réalisa que ce n'était pas Cyra du tout.

C'est la femme aux yeux violets, debout derrière eux, suffisamment loin hors de la vue de Sora, qui était à l'origine de cette chaleur accueillante.

Aléthéa.

Portant la même fiole que Cyra, elle projeta une brume scintillante vers l'endroit où se tenaient les deux Robin. Puis, d'un simple signe de tête à la métamorphe, elle se retourna et disparut dans la foule.

Le sourire de Cyra s'élargit tandis qu'elle fixait le rayon de lumière.

« Une magie si extraordinaire… » répéta-t-elle, presque tendrement. Mais cette fois, une pointe d’amertume se devinait dans sa voix. Elle releva le menton et scruta Sora à travers ses longs cils. « Comme si tu l’avais puisée directement au soleil. »

Sora plissa les yeux. « Un don, madame, je vous l’assure. Je suis un homme d’alchimie, pas de magie. »

« Oui, bien sûr. » Les lèvres de Cyra s'étirèrent en un sourire. « Mais comme la plupart le savent… quand il y a l'un, il y a probablement l'autre. Alors peut-être pourriez-vous m'aider. »

La respiration de Sora s'accéléra. Il ne dit rien.

Cyra haussa simplement les épaules.

« Je cherche quelqu’un », souffla-t-elle, « et ce depuis un certain temps. Mais je crois que je n’ai plus besoin de chercher… et oh, comme la Grande Mère sera contente. »

Elle marqua une pause, savourant la peur qui planait à l'évocation de Mère Nature, avant de poursuivre : « Car je ne connais qu'un seul homme à qui le soleil ait jamais offert sa lumière. »

Le sourire agréable de Cyra se transforma en défi.

«Bonjour, Solaire.»

Robin ne pouvait plus respirer.

Solaire, le sorcier du soleil disparu depuis des siècles. Celui-là même qui, avant de s'évanouir, avait tourmenté Alura, l'esprit crépusculaire bien-aimé du ciel, et son amant, Ceylan, les piégeant dans une danse déchirante entre le jour et la nuit. Leur histoire avait résonné aux quatre coins du royaume. Même Robin, depuis sa cabane, l'avait entendue : les amants et leurs alliés ne connaîtraient jamais le repos tant que le malfaisant responsable de leurs souffrances ne serait pas retrouvé.

Ses pensées et ses souvenirs lointains se mêlaient. Robin sentit qu'elle allait s'évanouir.

Elle savait que son ancienne elle le ressentait aussi.

Le visage de Solaire se crispa, mais avant qu'il ne puisse bouger, Cyra laissa échapper un rire diabolique et claqua des doigts aux extrémités enflammées.

Le royaume s'arrêta.

Comme si le temps lui-même s'était arrêté.

L'ancien moi de Robin commença à paniquer. Les deux seuls à respirer encore étaient Robin… et Cyra.

« Je sais que tu as peur, petit oiseau. Et j'aimerais pouvoir te l'expliquer », dit Cyra d'une voix douce. « Mais cette magie ne durera pas. Nous ne sommes en sécurité ici que pour un instant. » Son regard s'aiguisa. « Je m'appelle Cyra, et avec beaucoup d'autres, je suis là pour t'aider. »

Elle se dirigea rapidement vers l'endroit où se tenait Robin, plus jeune. Robin se souvint de cette soudaine sensation d'étouffement lorsque la sorcière de feu lui prit les mains et pressa la boîte en fer-blanc de bâtonnets fumigènes dans ses paumes.

« Le destin a été terriblement cruel envers toi », murmura Cyra tandis que l'ancien Robin contemplait le petit cadeau, « et je suis vraiment désolée que nous ne t'ayons pas trouvé plus tôt. »

Cyra inspira profondément. « Je ne peux pas m'attendre à ce que vous me fassiez confiance… mais je vous prie de bien vouloir me rendre un simple service. » Sa voix restait douce, mais une pointe d'agressivité y brillait. « Promettez-moi que vous ferez exactement ce que je vous dirai. »

Elle attendit.

Des yeux suppliants, tels des poignards incandescents, s'enfonçaient profondément dans l'âme de Robin.

« Je te le promets », murmura Robin en tremblant.

Le temps se remit à s'écouler lentement, à contrecœur.

Satisfaite, Cyra poursuivit : « Tu dois allumer un bâtonnet chaque matin. Un morceau de mon cœur, et l’essence fumée d’un autre, sont mêlés à la magie des herbes d’Alethea. Cela signifie que tu es désormais sous notre protection. Solaire ne pourra pas te toucher… et il ignorera tout de cette conversation. »

Son regard s'assombrit. « Mais il déposera le souvenir de notre rencontre — cet instant, qui se déroule sous vos yeux — dans votre médaillon. Vous ne vous souviendrez ni de moi, ni de la raison pour laquelle vous faites cela… mais votre corps agira uniquement sur la base de cette promesse sacrée. »

« Tant que vous ferez cela, dit-elle doucement, Solaire ne pourra pas s’enfuir… et vous ne pourrez pas être blessée. »

Cyra marqua une pause, le chagrin pesant sur ses yeux. « La magie de Solaire est terriblement maléfique… mais elle est aussi ingénieuse. Alors… » Sa voix se brisa. « …c’est le maximum que nous puissions faire pour l’instant. »

Elle essuya la larme qui coulait sur la joue de Robin, puis la serra contre elle.

Robin s'est effondrée à genoux en se voyant dans les bras de quelqu'un — pour la première fois depuis des décennies.

Lorsque Cyra la relâcha enfin, elle étudia une dernière fois son visage et dit, d'une voix empreinte d'une flamme contenue : « Je ne sais pas quand nous nous reverrons… mais cette histoire touche à sa fin. »

Et puis le temps a repris son cours.

Un éclair aveuglant jaillit de la paume de Solaire et fila droit sur Cyra. Son doux sourire se transforma en une rage folle, et dans une explosion de flammes, elle disparut avec le vent.

Mais Robin le voyait maintenant clairement. Cyra n'avait pas disparu du tout...

Elle s'était transformée en rouge-gorge à la poitrine rousse et s'était envolée droit vers les nuages.

Trop faible pour se relever, Robin regarda Solaire, les yeux écarquillés et d'un calme diabolique, soulever le feu du soleil de dessous le chaudron. Lentement, il le lui tendit, le présentant à son regard paniqué.

Une lumière rouge dorée jaillissait de ses anciens yeux et se déversait dans le médaillon de rose scintillant.

En un instant, elle n'était plus qu'une coquille vide.

Robin se pencha en avant. « S’il vous plaît… non. S’il vous plaît », gémit-elle. « Non… »

« Réveille-toi ! Je t’en prie ! » rugit-elle en griffant le collier de roses qui ornait son autre cou.

La douleur qu'elle avait contenue pendant des décennies se libéra enfin lorsqu'elle vit son jeune moi sourire à Solaire. Et dans le même souffle, comme la fumée qui se rallume, Robin se retrouva aux côtés de Cyra, devant le rosier.

Tandis que sa terreur résonnait dans le parc, Robin tomba à genoux et baissa la tête, fixant le médaillon contre sa poitrine. Elle arracha la chaîne et se griffa la poitrine jusqu'à ce que ses mains, autrefois si douces, fassent couler le sang, jusqu'à ce que toute force l'abandonne.

« Réveille-toi… réveille-toi… » murmura-t-elle en laissant glisser la chaîne incassable entre ses doigts. « Aide-moi, je t’en prie… » Son regard se leva vers Cyra, les yeux embués de chagrin.

Cyra déglutit difficilement. « Tu es le seul à pouvoir ouvrir le médaillon… » Sa voix tremblait tandis qu'elle s'éclaircissait la gorge. « De la mort renaît la vie. »

Sur ces mots, Cyra se transforma en cendres et se dissipa dans le vent.

Robin observa la brise un instant, puis arracha l'herbe et hurla vers le ciel. Des larmes brûlantes ruisselaient sur son visage tandis qu'elle levait une main tremblante vers le métal. Mais avant qu'elle ne puisse le toucher, elle entendit une voix.

La sienne.

« Je promets de nous emmener loin d'ici. »

Robin baissa la main et inspira profondément le parfum rose et ferreux qui imprégnait encore l'air. Après avoir expiré, elle se tourna vers le rossignol couché sous sa couverture aux pétales rouges et se glissa à ses côtés pour se reposer.

Sous les branches enchevêtrées, elle s'affaissa sur le côté et caressa du bout des doigts la tête emplumée du rossignol. Son toucher glissa vers les pétales rouge vif… puis vers la blessure mortelle. Elle caressa le voile soyeux couleur rubis de la fleur et esquissa un sourire, se souvenant des fruits qui scintillaient sur la branche au-dessus d'elle.

« Avec la mort, la vie renaît », murmura Robin au couple de plumes et de fleurs.

Son sourire s'est mué en tristesse lorsqu'elle s'est redressée et est sortie de la mer de pétales.

Avec précaution, elle creusa une petite cavité dans la terre et y déposa le rossignol, le nichant parmi quelques pétales de rose, les recouvrant délicatement de terre.

Robin cueillit le cynorrhodon et le plaça dans son panier, avec les pétales restants.

Après une petite révérence et la promesse de rendre la rose à la terre près de son amour une fois que la potion aurait fait son effet, elle regagna les murs du royaume.

Robin hurla une fois de plus dans son oreiller, déchirant les coutures de sa couverture déjà en lambeaux, comme elle le faisait depuis une heure. L'alchimiste savait qu'elle devait trouver un moyen d'ouvrir complètement le médaillon, mais elle comprenait aussi que son esprit ne pourrait supporter tout le poids de son passé douloureux sans la potion.

Elle explora donc chaque terreur cachée sous la surface, une à une, attendant avec impatience le moment où sa propre potion de lumière se préparerait, afin de pouvoir la boire et descendre dans les profondeurs de sa prison.

Une pomme pour la protection. Un zeste d'orange pour l'énergie. De la cannelle pour la clarté – sublimée par des pétales rouges et de l'églantine, elle attise l'amour et peut-être même la guidance d'un être aimé au-delà du voile. Confectionnée avec la précision d'un alchimiste, elle révèle la magie de sa véritable essence qui l'appelle de l'intérieur.

À chaque souvenir qu'elle déterrait, une rage justifiée jaillissait de son cœur.

C'était un tourment bienvenu — des sentiments et des émotions enfin libérés.

D'innombrables souvenirs avaient été enfouis de sa propre main… tandis que d'autres lui avaient été arrachés des yeux dans un flot de lumière rouge dorée, volés par un simple rayon de soleil de Solaire.

Il lui avait caché de magnifiques rencontres. Des moments qu'elle n'oublierait jamais. Elle n'avait pas seulement souffert, elle avait été aimée. Par des amis. Par des inconnus. Par des âmes qui lui avaient tendu la main avec douceur et tendresse.

Et elle regardait maintenant, tandis qu'il avait tout réécrit.

Il avait ensorcelé leurs visages pour qu'ils se détournent. Il avait perverti leur bienveillance en distance. Il avait déformé chaque destin jusqu'à ce que chaque chemin ramène à la solitude. Jusqu'à ce qu'elle croie que la douleur dans sa poitrine était la preuve qu'elle le méritait.

Il voulait la piéger.
Seul.
Un oiseau en cage.

Ce n'est qu'à cet instant que Robin réalisait à quel point le mois écoulé avait été paisible sous la protection du feu, de la fumée et des herbes, et à quel point elle était forte. Malgré les nombreuses fois où elle avait été terrorisée et soumise, Solaire n'était pas parvenu à éteindre la douce magie qui émanait de cette petite partie d'elle-même contenue dans le médaillon, l'encourageant à persévérer.

Plongeant toujours plus profondément, Robin atteignit enfin les abysses qui recelaient non seulement ses propres souvenirs, mais aussi ceux d'une autre. Elle remonta à la surface en tremblant, la main posée sur son épaule, se souvenant de ce qui lui avait été arraché – et elle expira dans le vent la part brisée d'elle-même.

Son corps fragile implorait la fin de la douleur.

D'une main tremblante, Robin repoussa ses longs cheveux – son chignon s'était défait depuis longtemps – et traversa la pièce vers la chaleur scintillante de la Potion de Lumière près de l'âtre. Elle serra le calice entre ses mains. Le cœur lourd de douleur, elle porta le liquide tourbillonnant à ses lèvres sèches et entrouvertes… jusqu'à ce que son regard soit attiré par son couteau de cuisine, dont la lame luisait dans le mince rayon de lumière qui filtrait à travers les volets.

Robin fit une pause.

Elle reposa le calice sur la table et tourna son regard vers le médaillon gravé d'une rose, puis de nouveau vers la potion, apercevant son propre reflet à l'intérieur.

« Avec la mort, la vie renaît », murmura-t-elle.

Son sourire devint sauvage lorsqu'elle saisit la lame.

Faisant rouler le couteau entre ses doigts plus assurés, Robin étudia son reflet dans sa surface argentée.

« Je vais nous emmener loin d'ici », dit-elle doucement.

Et avec les jointures blanchies autour de la poignée, et un coup courageux,

Des mèches auburn tombèrent sur le sol comme des plumes tombées… et Ruby reprit vie.

Elle expira au-dessus du calice, sentant ses ailes brisées se déployer, elles qui étaient restées repliées et cachées sous ses boucles. Ses cheveux, plus courts, lui effleurèrent la mâchoire tandis qu'elle les repoussait derrière ses oreilles et levait la coupe pour boire la Potion de Lumière.

La magie dansait au plus profond d'elle-même lorsque le médaillon s'ouvrit, révélant un portail qui menait à un vaste buisson inextricable de roses rouges éclatantes en soie.

La voix de Solaire s'insinua en elle.
« Oh, petit oiseau… tu n’as pas encore gagné. »

Ruby sourit. Elle pouvait sentir sa peur.

D'une main ferme et avec une douceur qu'il ne comprendrait jamais, Ruby toucha le médaillon et franchit le portail.

La légende perdure de manières inattendues.
Peut-être reviendrons-nous la saison prochaine pour terminer cette histoire.

En attendant, nous trouvons l'équilibre en nous tournant vers l'intérieur. En préparant la Potion de Lumière, le Médaillon de Ruby, nous commençons à comprendre notre passé… et, ce faisant, nous éclairons le chemin vers notre avenir.

Une vie nouvelle et une transformation attendent ceux qui laissent leurs chaînes se briser.
Que les herbes, les pétales et les écorces vous guident vers votre véritable lumière — par la réflexion, l'amour, la guérison et le renouveau.

En attendant la suite de l'histoire,

Bien à vous, avec thé et contes,

Lauren de Faerie Good