Repos abondant

Dans un pays lointain, très lointain, une petite lueur de feu apparut – une braise de magie dorée et chaude, s'épanouissant mystérieusement dans le cœur de la sorcière enchanteresse, Cyra.

Bien que les origines immortelles de Cyra aient longtemps été un sujet de vif débat, nul ne peut nier que ses pouvoirs sont illimités. Vénérée comme une grande guérisseuse par toutes les créatures du royaume, elle est surtout connue pour son allure métamorphe et son essence chaleureuse, n'apparaissant qu'à ceux qui ont le plus besoin de sa lumière.

De nombreuses femmes jurent que sa braise leur est parvenue au cœur de la nuit, embrasant les foyers d'hommes malfaisants. Elles se vantent que son cœur sauvage et sa nature passionnée n'ont besoin que d'être invoqués pour répondre à la vengeance par le feu.

D'autres murmurent que sa danse dans les flammes peut apaiser même les âmes les plus tourmentées, les berçant dans un oubli reposant.

Quelle que soit la vérité, le métamorphe toujours insaisissable reste une légende à la fois d'une grande puissance et d'un profond réconfort.

Pourtant, Cyra n'aurait pas été trouvée en train de tisser dans la nuit de cette manière si elle n'avait pas été sauvée par la sorcière Althéa.

La légende raconte que Mère Nature a découvert Althea, brisée et proche de la mort, au plus profond d'une forêt sombre et terrible.

La grande Mère, voyant le mal qui avait presque dévoré Althéa tout entière, eut pitié de la femme déchue.

D'un souffle de vie, la nature a soigné ses blessures et l'a bénie avec l'immortalité et la magie de l'eau, des herbes et des fleurs.

Althea a utilisé ces dons pour devenir l'une des guérisseuses les plus renommées du royaume, attirant des voyageurs fatigués de partout à la recherche de ses breuvages signature et de ses potions enchanteresses.

Une potion en particulier, Repos Abondant, était convoitée par-dessus tout : un magnifique mélange de camomille, de lavande, de mélisse et de valériane, envoyant tous ceux qui se baignaient dans sa magie dans un sommeil profond et réparateur.

Pourtant, Althéa ne cherchait pas l'or, se cachant de la foule du mieux qu'elle pouvait. Comme Cyra, elle arpentait la nuit, à la recherche de ceux qui avaient véritablement besoin de sa sorcellerie liquide.

Et c'est lors d'une de ces nuits qu'Althea et Cyra tombèrent sur le même camping, une rencontre qui allait à jamais lier leurs destins.

Cyra fut la première à arriver sur les lieux de la terrible scène.

Le ciel nocturne était dépourvu de clair de lune, les nuages ​​voilant les étoiles – l'obscurité s'étendait au loin. Cyra se déplaçait et se faufilait dans la forêt verdoyante lorsqu'elle le trouva.

Un homme gisait dans une clairière, son corps défaillant, saisi par un frisson si profond qu'il semblait enraciné dans ses os.

Sans hésitation, elle s'agenouilla à côté de lui, le berçant dans ses bras dorés et brillants, et chanta une berceuse inconnue de tous sauf d'elle.

Une chanson si puissante que l'entendre, c'était être tiré du bord de la mort, imprégné d'une force au-delà de son âge.

Tandis que Cyra chantait, l'homme devant elle commença à fondre, sa forme se dissolvant en ombres liquides, sa berceuse vivifiante engloutie à l'intérieur.

Le pouvoir est détourné.

Horrifiée, elle réalisa le piège trop tard lorsque la lumière de son feu fut arrachée de son corps et aspirée dans une boîte qui émergea de l'obscurité.

Elle essaya de se déplacer, de récupérer sa braise, mais avant qu'elle ne puisse le faire, ses bras autrefois brillants se figèrent sur place, son corps courbé enfermé dans la glace.

Sa belle silhouette tremblait, ses yeux clairs se dirigeant vers les arbres au moment même où une silhouette sortait de l'ombre.

Le clair de lune se répandit sur lui, révélant l'homme à moitié démon, Dusan.

Dusan avait erré dans le royaume, à la recherche de sa femme volontaire, Isa, qui avait fui leur maison dans les bras d'un autre.

Le cœur brisé et écrasé par les éléments, il avait continué à avancer malgré son corps défaillant, son esprit s'effondrant à chaque nuit blanche.

Dans son désespoir, il avait conclu un marché – un marché conclu au plus profond d’une terre sombre, où des ombres agitées murmuraient des promesses de pouvoir.

Ils lui avaient accordé la capacité de vivre sans dormir, afin qu'il puisse rechercher sans fin son amour perdu.

Mais le prix avait été élevé.

Chaque nuit sans repos érodait sa véritable essence, nourrissant le démon qui vivait désormais en lui.

Le démon devant Cyra n'était plus un homme.

La forme de Dusan était devenue horrible et tordue, sa santé mentale démantelée par une vie d'agitation.

Il s'approcha de la lueur tremblante du feu, son sourire en coin s'élargissant largement, et dit :

« La puissance du feu sera mienne ce soir. »

Avec un rire qui aurait pu briser l'esprit des mortels, il s'avança lentement vers la boîte.

Cyra essaya de crier, essaya de bouger, mais son essence même était liée.

Elle savait que si la magie d’une ombre agitée touchait sa braise – désormais étouffée par le pouvoir de sa propre mélodie – la lumière du feu serait déchaînée.

Cela deviendrait incontrôlable, une tempête de flammes se transformerait en chaos, jusqu'à ce que le monde lui-même soit réduit en cendres.

Dusan, à seulement un souffle de distance, tendit la main vers la flamme.

Cyra ferma les yeux.

Elle sentit l'énergie intérieure monter, sa braise devenant sauvage, prête à être consumée.

Et puis…

Rien.

Seulement le silence.

Ses yeux s'ouvrirent brusquement.

Dusan était immobile, effondré à quelques centimètres de la boîte.

Sa braise, qui n’était plus dorée, était devenue bleue, son essence tremblant au bord de l’éruption.

Cyra se débattit contre l'obscurité qui la liait, son corps se tordant en vain.

Alors...

Un parfum.

Quelque chose de sucré. Terreux. Floral.

Une vague de chaleur la submergea, et avant qu'elle ne puisse réagir,

Son corps est devenu mou.

La dernière chose qu'elle vit fut une paire d'yeux violets, scintillants comme le crépuscule avant que le sommeil ne la prenne.

La lumière du matin salua Cyra alors qu'elle ouvrait les yeux.

Elle se retrouva dans un lit de feuilles, à côté d’un feu qu’elle n’avait pas allumé.

Se relevant précipitamment, elle pressa une main sur son cœur, s'efforçant de respirer tandis qu'elle cherchait la chaleur de sa flamme.

Avec un soulagement exaspéré, elle le sentit : sa braise silencieuse, scintillante en guise de salutation, comme elle l'avait fait chaque matin auparavant.

Cyra prit une inspiration profonde, son regard dérivant autour du site.

Les arbres étaient toujours là, luxuriants, verts, intacts.

Un homme dormait profondément, à moins de deux mètres de moi.

Elle sursauta, les yeux écarquillés lorsqu'elle le reconnut.

Dusan.

L'obscurité qui avait autrefois tordu sa forme semblait s'être dissipée, ne laissant qu'un homme, sa respiration lente et régulière, son visage paisible.

« Il est un peu moins tourmenté maintenant, j'imagine. »

Cyra se retourna brusquement, sa main pressant son cœur battant la chamade.

L'étrangère pencha la tête, l'amusement scintillant dans ses yeux violets.

« Tu as l'air pleine d'entrain », songea-t-elle en se pressant la poitrine. « Je suis Althéa. »

Cyra avait entendu le nom d'Althea murmuré à travers les âges : la sorcière aux yeux violets et aux cheveux filés à partir de poussière d'étoiles.

Les deux femmes étaient entrées dans l’immortalité à peu près au même moment, mais leurs chemins ne s’étaient jamais croisés.

Jusqu'à maintenant.

Mais Cyra ne s'attendait pas à cela.

La sorcière devant elle était aussi vibrante que le printemps, débordante d'un pouvoir tranquille.

Althea fit un geste vers le camp, sa voix décontractée mais entendue.

« J’espère que vous comprenez : tout cela était absolument nécessaire. »

Cyra jeta un coup d'œil autour d'elle, ses pensées emmêlées, les mots lui manquant.

Une bouffée d'embarras s'insinua alors qu'elle imaginait Althea traînant son corps inconscient à travers la nuit.

Elle se tourna vers son sauveur, rencontrant ces yeux enchanteurs.

Althea baissa la tête dans une douce révérence, un sourire timide ornant ses lèvres.

Cyra cligna des yeux, soudainement consciente du temps qu'elle avait passé à le fixer.

La métamorphe secoua la tête, exhalant un léger rire avant de baisser sa main de sa poitrine rougeoyante.

« Merci », murmura Cyra.

Althea tendit une main gracieuse, tenant une fiole délicate dans sa paume.

Cyra la reconnut immédiatement : la légendaire potion de sommeil qui, semblait-il, pouvait même apaiser un démon agité.

Elle prit l'offrande, regardant profondément dans le liquide tourbillonnant et brillant qu'elle tenait dans ses mains.

La voix d'Alethea était douce mais certaine,

« Je trouve que même les feux les plus beaux méritent de se reposer et de recommencer. »

Cyra leva les yeux, sa vision brouillée par des larmes non versées.

De toute son existence, elle n’avait jamais reçu de cadeau.

Pourtant, Althea avait non seulement sauvé son essence même et protégé le royaume, mais lui offrait désormais le Repos Abondant, librement, sans attente.

Sa flamme vacillait, sa peau dorée scintillait de lumière alors qu'elle rencontrait à nouveau ces yeux violets.

« Eh bien, » murmura Cyra, un sourire courbant ses lèvres,

« Je trouve que même la plus belle boisson mérite de la chaleur. »

Chaque fleur, feuille et vigne autour des deux sorcières se balançaient en accord.

Les histoires de magie entrelacée des sorcières se sont répandues comme une traînée de poudre.

L'eau d'Althéa a refroidi le feu de Cyra.

La danse hypnotique de Cyra a enhardi la flore florissante d'Althéa.

Ils étaient aussi équilibrés que les potions qu'ils préparaient et aussi époustouflants que des flammes dans la nuit.

La potion de repos abondant a été bénie à jamais par la berceuse d'une braise, restant le breuvage magique le plus recherché de tous les temps.

Que son liquide soit consommé ou que sa magie soit baignée,

On dit que les fleurs et les herbes tiennent fermement,

Chuchoter de doux rêves jusqu’à ce qu’un sommeil profond et paisible s’installe enfin…

Donner même aux plus belles flammes le temps de se reposer.



Jusqu'à ce que la prochaine histoire se déroule,

Bien à vous en thé et en contes,

~Fée bien~