Repos Abundant

Dans un pays lointain, très lointain, une petite lumière apparut — une braise de magie dorée et chaleureuse, mystérieusement née au cœur de l’envoûtante sorcière Cyra.

Bien que les origines immortelles de Cyra fassent depuis longtemps l’objet de débats animés, nul ne peut nier l’étendue de ses pouvoirs. Vénérée comme une grande guérisseuse par toutes les créatures du royaume, elle est surtout connue pour son charme métamorphe et son essence réconfortante, n’apparaissant qu’à ceux qui ont le plus besoin de sa flamme.

Nombreuses sont les femmes qui jurent que sa braise leur est apparue au cœur de la nuit, incendiant la demeure d’hommes cruels. Elles affirment que son cœur sauvage et sa nature passionnée peuvent être invoqués pour répondre à la vengeance par le feu.

D’autres murmurent que sa danse dans les flammes peut apaiser les âmes les plus tourmentées, les plongeant dans un sommeil paisible.

Quelle que soit la vérité, la métamorphe insaisissable demeure une légende de pouvoir immense et de profond réconfort.

Mais Cyra n’aurait jamais arpenté ainsi la nuit si elle n’avait été sauvée par la sorcière Alethea.

La légende raconte que Mère Nature découvrit Alethea — brisée et proche de la mort, au cœur d’une forêt sombre et terrible.

La grande Mère, voyant le mal qui avait presque englouti Alethea tout entière, eut pitié de la femme déchue.

Dans un souffle de vie, Nature guérit ses blessures et la bénit de l’immortalité et de la magie des eaux, des herbes et des fleurs.

Alethea fit bon usage de ces dons, devenant l’une des guérisseuses les plus réputées du royaume, attirant des voyageurs épuisés de toutes les contrées pour goûter à ses infusions et potions enchanteresses.

Une potion en particulier, Rest Abundant, était convoitée au-dessus de toutes : un mélange somptueux de camomille, lavande, mélisse et valériane, envoyant tous ceux qui s’y baignaient dans un sommeil profond et réparateur.

Pourtant, Alethea ne recherchait ni or ni gloire, fuyant les foules du mieux qu’elle pouvait. Comme Cyra, elle marchait de nuit, cherchant ceux qui avaient vraiment besoin de sa sorcellerie liquide.

Et c’est lors d’une de ces nuits qu’Alethea et Cyra tombèrent sur le même campement — une rencontre qui allait lier leurs destins à jamais.

Cyra fut la première à arriver sur les lieux du drame.

Le ciel nocturne était privé de lune, les nuages voilant les étoiles — l’obscurité s’étendait à perte de vue.

Elle se frayait un chemin dans la forêt verte lorsqu’elle le trouva.

Un homme gisait dans une clairière, son corps à bout de force, transi d’un froid si profond qu’il semblait ancré jusque dans ses os.

Sans hésiter, elle s’agenouilla à ses côtés, le berçant de ses bras dorés et lumineux, entonnant une berceuse connue d’elle seule.

Un chant si puissant que l’entendre suffisait à ramener un être du seuil de la mort, lui insufflant une force dépassant son âge.

Alors que Cyra chantait, l’homme devant elle se mit à fondre — sa forme se dissolvait en ombres liquides, sa berceuse vitale avalée toute entière.

Pouvoir siphonné.

Horrifiée, elle comprit trop tard le piège alors que sa lumière lui était arrachée, aspirée dans une boîte émergeant de l’obscurité grandissante.

Elle tenta de se transformer, de récupérer sa braise — mais déjà ses bras lumineux se figèrent, son corps gracieux emprisonné dans la glace.

Son corps frissonnant, ses yeux clairs cherchaient les arbres du regard — juste au moment où une silhouette sortait de l’ombre.

La lumière de la lune se répandit sur lui, révélant l’homme mi-démon, Dusan.

Dusan avait erré à travers le royaume, cherchant son épouse rebelle, Isa, qui avait fui leur foyer dans les bras d’un autre.

Brisé par le chagrin et les éléments, il avait poursuivi sa quête malgré l’effondrement de son corps, son esprit se désagrégeant nuit après nuit sans sommeil.

Dans son désespoir, il avait conclu un pacte — un marché scellé dans une contrée obscure, où les ombres agitées murmuraient des promesses de pouvoir.

Elles lui avaient accordé la capacité de vivre sans dormir, pour qu’il puisse rechercher sans fin son amour perdu.

Mais le prix avait été terrible.

Chaque nuit sans repos rongeait son essence véritable, nourrissant le démon désormais logé en lui.

Le démon devant Cyra n’était plus un homme.

La forme de Dusan s’était déformée, devenue hideuse, sa raison consumée par une vie sans sommeil.

Il s’approcha de la flamme frémissante, son sourire tordu s’élargissant, et déclara :

— « Le pouvoir du feu sera mien ce soir. »

Son rire — capable de briser l’esprit des mortels — résonna alors qu’il s’avançait vers la boîte.

Cyra tenta de hurler, de bouger — mais son essence même avait été enchaînée.

Elle savait que si la magie d’une ombre agitée touchait sa braise — maintenant étouffée par la puissance de sa propre mélodie — la flamme deviendrait sauvage.

Elle s’étendrait sans contrôle, une tempête de feu alimentée par le chaos, jusqu’à ce que le monde entier ne devienne cendres.

Dusan, désormais à un souffle de distance, tendit la main vers la flamme.

Cyra ferma les yeux.

Elle sentit l’énergie en elle s’agiter, sa braise devenir sauvage, prête à consumer.

Et puis…

Rien.

Seulement l’immobilité.

Ses yeux se rouvrirent d’un coup.

Dusan gisait inerte, effondré à quelques centimètres de la boîte.

Sa braise — désormais bleue — frémissait au bord de l’explosion.

Cyra se débattit contre les ténèbres qui la liaient, son corps se tordant en vain.

Puis —

Un parfum.

Quelque chose de doux. Terreux. Floral.

Une vague tiède la submergea, et avant même qu’elle ne puisse réagir,

son corps se relâcha.

La dernière chose qu’elle vit fut une paire d’yeux violets, brillants comme le crépuscule, avant que le sommeil ne l’emporte.

La lumière du matin accueillit Cyra alors qu’elle ouvrait doucement les yeux.

Elle se trouvait sur un lit de feuilles, près d’un feu — aucun des deux n’avait été préparé par elle.

Bondissant sur ses pieds, elle posa une main sur sa poitrine, tentant de respirer alors qu’elle cherchait la chaleur de sa flamme.

Avec un soulagement haletant, elle la sentit — sa petite braise tranquille, scintillant en guise de salut, comme chaque matin auparavant.

Cyra inspira profondément, son regard balayant les alentours.

Les arbres se dressaient encore — luxuriants, verts, intacts.

Un homme dormait profondément, à moins de deux mètres.

Elle sursauta, les yeux écarquillés : Dusan.

Les ténèbres qui tordaient autrefois sa forme semblaient dissipées, ne laissant qu’un homme, son souffle lent et paisible.

— « Il est sans doute un peu moins tourmenté, à présent. »

Cyra se retourna vivement, sa main pressée contre son cœur affolé.

L’étrangère inclina la tête, une lueur amusée dans ses yeux violets.

— « Tu sembles pleine d’énergie, » observa-t-elle, posant une main sur sa propre poitrine. « Je suis Alethea. »

Cyra avait entendu murmurer ce nom à travers les âges — la sorcière aux yeux de violette et aux cheveux filés d’étoiles.

Les deux femmes avaient embrassé l’immortalité à peu près au même moment, mais leurs chemins ne s’étaient jamais croisés.

Jusqu’à aujourd’hui.

Mais Cyra ne s’était pas attendue à cela.

La sorcière devant elle était aussi vibrante que le printemps, débordante de puissance tranquille.

Alethea désigna le camp d’un geste, sa voix décontractée mais empreinte de sagesse.

— « J’espère que tu comprends — tout cela était follement nécessaire. »

Cyra jeta un regard autour d’elle, l’esprit embrouillé, les mots lui manquant.

Un léger rougissement lui monta aux joues à l’idée qu’Althea ait dû traîner son corps inconscient toute la nuit.

Elle se tourna vers sa sauveuse, rencontrant ces yeux envoûtants.

Alethea baissa doucement la tête en une révérence, un sourire timide effleurant ses lèvres.

Cyra cligna des yeux, soudain consciente du temps qu’elle passait à la contempler.

La métamorphe secoua la tête, expirant un petit rire avant de baisser la main de sa poitrine lumineuse.

— « Merci, » murmura Cyra.

Alethea tendit une main gracieuse, tenant dans sa paume une fiole délicate.

Cyra la reconnut aussitôt — la légendaire potion de sommeil qui, semblait-il, pouvait même apaiser un démon sans repos.

Elle accepta l’offrande, contemplant le liquide brillant qui tourbillonnait dans ses mains.

La voix d’Alethea, douce mais assurée :

— « Je crois que même les plus belles flammes méritent de se reposer et de renaître. »

Cyra leva les yeux, la vue brouillée par des larmes non versées.

En toute son existence, elle n’avait jamais reçu de cadeau.

Et pourtant, Alethea non seulement avait sauvé son essence et protégé le royaume, mais lui offrait désormais Repos Abondant — librement, sans rien attendre en retour.

Sa flamme vacilla, sa peau dorée scintilla de lumière alors qu’elle croisait une nouvelle fois ces yeux violets.

— « Eh bien, » chuchota Cyra, un sourire naissant sur ses lèvres,

— « Je pense que même la plus belle des infusions mérite un peu de chaleur. »

Les fleurs, les feuilles et les lianes autour du camp frémirent d’approbation.

les récits des magies entrelacées des sorcières se répandirent comme un feu ardent.

L’eau d’Alethea apaisait le feu de Cyra.

La danse hypnotique de Cyra nourrissait les floraisons d’Alethea.

Elles étaient aussi équilibrées que les potions qu’elles préparaient, aussi saisissantes que des flammes contre la nuit.

La potion Rest Abundant fut à jamais bénie du chant d’une braise, devenant la concoction magique la plus convoitée de tous les temps.

Qu’elle soit bue ou qu’on s’y baigne,
les fleurs et les herbes, dit-on, s’accrochent à vous,
murmurant des rêves doux jusqu’à ce qu’un sommeil paisible vous emporte…
offrant même aux plus belles flammes le droit de se reposer.




Jusqu'à la prochaine histoire,

With love and wild intentions,

Lauren de Faerie Good